?

Log in

No account? Create an account
Я

Подглядела

Я свяжу тебе жизнь
Из пушистых мохеровых ниток.
Я свяжу тебе жизнь -
Не солгу ни единой петли.
Я свяжу тебе жизнь,
Где узором - по полю молитвы,
Пожелания счастья
В лучах настоящей любви.

Я свяжу тебе жизнь
Из веселой меланжевой пряжи.
Я свяжу тебе жизнь,
А потом - от души подарю!
Где я нитки беру?
Никому никогда не признаюсь...

Чтоб связать тебе жизнь -
Я тайком распускаю свою.

Подсмотрела у slavnayaya, автор уже известен: gordova.

Comments

плакаю, будто романтическую комедию посмотрела посмотрела...
((((((((((((((((((((((

прям... прям... ну это... ффффф...

как здорово!
запомню, спасибо! )))
По - моему, просто прекрасно.
А мне еще до дрожи нравится вот это
http://clicquot.livejournal.com/30877.html#cutid1

Это - Роберт Рождественский.
Я узнала...
Давно уже знаю это стихотворение. оно чудесно. :)
Да, душещипательное.
молодец что знаки препинания отредактировала) мне было лень убирать все эти многоточия)
Я просто не люблю многоточия.
И исправила, не зная истинной пунктуации автора.
не было у автора там восклицательного знака ))
http://gordova.livejournal.com/?skip=10
Так ЭТО гениальное - Ваше?!

Снимаю шляпу в восхищении...

Спасибо!
спасибо Вам
Это Вам - нижайший поклон!
Вот не знаю, меня всегда от этого стихотворения коробит:(
По-моему, эта позиция "вот я для тебя всем ПОЖЕРТВОВАЛА (а между строк: а ты и не заметил)" - это такая очень распространенная подделка под любовь и заботу... Тот, кто так светло и беззаветно (как тут утверждается) любит - не станет упрекать объект любви, даже мысленно.
ну, если так рассуждать, как Вы говорите, это уже не любовь, это получается - свинство. Там иначе. Там она ему этого никогда не скажет вслух, при том, что сделает со своей стороны все, чтобы он был счастлив. Это не в укор, что, мол, я тут для него жизни не жалею, а он, это, скорее, констатация факта - для счастья надо много усилий приложить. Ну, по крайней мере автору так казалось, когда она это написала. ))
Плюсую.
Я там уже Анжане ответила и повторю: мне вот кажется что "Там она ему этого никогда не скажет вслух, при том, что сделает со своей стороны все, чтобы он был счастлив. Это не в укор, что, мол, я тут для него жизни не жалею, а он, это, скорее, констатация факта - для счастья надо много усилий приложить" - это тоже уже не совсем любовь или, скажем, такая болезненная разновидность любви, которой я бы себя и своих близких не выбрала.

Хотя вам, как автору, конечно, виднее.)
Мне кажется, когда тыкают в лицо своим, якобы, самопожертвовованием, то получаются именно Ваши эмоции.

Мол, ты - неблагодарная скотина, я тут тебе детей рожаю, стираю и убираю, а ты - сволочь последняя.

Но почему-то я прочитала по-другому. Я прочитала и почувствовала так, что эта жертва - тайное приношение. Сделать любимого счастливым. И никто и никогда не узнает, какой ценой.

Если примерять конкретно на себя - то это не мое. Я - потребительница. До мозга костей. Но я преклоняюсь перед теми женщинами, которые способны на такие чувства.
Видимо, все люди разные, и я напрасно не умею абстрагироваться и сразу всё на себя примеряю:) Просто для меня - когда любишь, не может быть никакого ощущения приношения, никакого "распускаю свою", всё, что делаешь для любимого - всё это в радость. Поэтому мне и кажется, что когда у человека появляется чувство, что, делая любимого счастливым, он делает это в ущерб себе, тут уже есть повод подумать, а любовь ли это...

отлично!

вот,если не читали,тоже очень талантливая девочка


И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
http://izubr.livejournal.com/218085.html
Я

Июль 2018

Вс Пн Вт Ср Чт Пт Сб
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
293031    

Метки

Разработано LiveJournal.com